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DI BARTOLOMEI, UN PALLONE E UNA PISTOLA

Pensolibero.it — Thu, 21 May 2020 23:00:36 +0000

IL CAPITANO.
“Ci vorrebbe attenzione verso l’errore oggi saresti qui/
se ci fosse più amore per il campione oggi saresti qui)/
Ricordati di me mio capitano
cancella la pistola dalla mano/
tradimento e perdono fanno nascere un uomo)/ora rinasci tu
quel sorriso sgomento /anche se hai vinto non mi tormenta più″
(Tradimento e Perdono, Antonello Venditti)

Quella pistola Agostino Di Bartolomei l’aveva con se da anni.

Sono gli anni’70, Agostino si affaccia al grande calcio.

L’esordio pochi giorni dopo, il 22 aprile 1973 , il suo diciottesimo compleanno con la Roma di Trebiciani.

Il primo gol in serie A contro il Bologna, nella prima giornata del campionato 1973-74, sotto la guida di Nils Liedholm che diventerà il suo mentore.

Tranne una parentesi al Lanerossi Vicenza la sua strada è segnata da giallorosso della Capitale.

Con i capitolini Di Bartolomei giocherà 308 gare (di cui 146 con la fascia al braccio), segnando 66 gol, vincendo un Campionato e 3 Coppe Italia.

Passerà al Milan, quella stessa squadra che aveva rifiutato da bambino,e, come per un destino perverso, segnerà alla Roma.
Non è un ipocrita, gioisce e i tifosi, ma anche i suoi ex compagni, della Roma non lo perdonano.
Non comprendono che quella gioia rabbiosa nasconde il dolore di essere stato costretto a lasciare quei colori, quella divisa, quei tifosi e quella città, e quella squadra, la sua, per sempre.

Roma, in quegli anni ’70, di boom economico e di contraddizioni sociali, non è una città facile.

Sono anni difficili in tutta Italia, anni di piombo, un crescendo di delitti, rapine e sequestri, intimazioni e minacce.

Il clima è teso in tutto il Paese.

Agostino Di Bartolomei, futuro capitano e bandiera della Roma, la Roma, confesserà di girare armato, in seguito ad alcune minacce.

Lui, Ago, ha un carattere schivo e riservato, forse troppo, sembra più un impiegato che un calciatore.

Tanto riservato e poco propenso a cose fuori dal normale che a 13 anni rifiuta la possibilità di lasciare Roma e trasferirsi a Milano, sponda rossonera.

Ecco perché stona quella maledetta scelta di acquistare una pistola.

Forse è solo l’ennesima volta che il destino si incrocia con il calcio.

MAGGIO
Mese strano per chi tifa Roma.

Puoi passare dalla gioa di uno scudetto vinto dopo 41 anni di attesa allo sconcerto di perderne un altro contro l’ultima in classifica in casa.

Puoi passare dall’esaltazione dell’impresa di raggiungere una finale di Coppa Campioni alla disperazione per averla persa all’ultimo rigore.

Puoi essere raggiunto dalla notizia di uno sparo, lontano da te chilometri, che ti rimbomba dentro come se avessi potuto ascoltare, più′ delle parole dell’annuncio dato ai telegiornali, il botto stesso del colpo sparato.

Un colpo secco al cuore di migliaia di tifosi, giallorossi o meno.
Quelle notizie che non vorresti mai ascoltare, fossero di un Di Bartolomei, di uno Scirea, o di un Facchetti.

Tutti Capitani con la C maiuscola.

Perché quella consonante maiuscola te la meriti solo se seguita da da una vocale altrettanto maiuscola.
La U di uomo.

Di Bartolomei, Scirea, Facchetti, ma anche non capitani come Dino Zoff e Rva “Rombo di tuono” (che abbiamo, fortunatamente a, ancora con noi), sono i regali che ci dona il mondo del calcio, prima su i rettangoli verdi, poi nella vita.
Fanno da contraltare a tatuaggi, piercing, creste dai mille colori, veline e auto sfasciate di chi vive questo mondo solo negli eccessi e non come un lavoro come gli altri, pero più remunerato quindi con più responsabilità.

Poche ma intense gioie, dicevamo, in maggio per chi tifa Roma.

Tremendi e cocenti dolori.

Agostino è uno di questi.

Ago ha vinto tante partite.
E ne ha perse altre, dolorosissime, come quella con il Liverpool, quella maledetta sera del 30 maggio 1984, dove lui, il Capitano, il suo dovere lo fece fino in fondo.

Una ferita al cuore mai rimarginata, anche perché foriera di un addio, non privo di polemiche, a quei colori che aveva tanto amato.
Non è un caso, capendo l’uomo Di Bartolomei, prima che il calciatore. che l’ ultima sua partita giocata, quella più importante con la vita, l’abbia persa un altro 30 maggio, dieci anni dopo.

Ed è forse destino chi tifa giallorosso, di chi ama quei colori del sole e del cuore, che il proprio, di cuore, si fermi lo stesso giorno, con dieci anni di differenza.

Un rigore sbagliato e un colpo di pistola hanno più cose in comune di quanto si creda: disperazioni diverse ma unite.

Forse Agostino avrà preso la pistola, l’avrà puntata al cuore, nell’identica maniera di come scese in campo quella maledetta sera contro il Liverpool: senza alcun segno di emozione, non una smorfia, non un sorriso, non un cenno.

Niente.

Solo un colpo secco a quel cuore già ferito.

Una finale di Coppa Campioni e i tuoi ultimi istanti di vita vissuti allo stesso modo: perché questo era Agostino.
Per me che ho vissuto gli anni di Di Bartolomei, prima nella Rometta mediocre, poi Capitano in quella splendida capace di vincere un campionato e sfidare un colosso, allora, come il Liverpool sino all’ultimo rigore, non sarà un improvvido colpo di pistola a diminuirne la considerazione.

Anzi, in quel proiettile al cuore c’è, insieme, tutta la grandezza d’animo e la solitudine dell’uomo.
Lasciato solo e abbandonato da quel mondo che ha amato.

Da quella Roma dalla quale si è sentito tradito nonostante i tifosi gli concedessero l’onore delle armi con lo striscione meraviglioso che solo chi ti ama e che hai amato può dedicarti: ««Ti hanno tolto la Roma ma non la tua curva».

Perché nessuno, irriconoscente come solo il mondo del calcio sa essere, gli riaprirà quella porta.
Forse lui lo sa, inconsciamente, da quando lascia Roma e la Roma.
E, forse, da allora, tutti noi, dirigenti, compagni, tifosi abbiamo, indifferenti, incominciato ad armare la sua mano, lasciandolo solo.

Quando ti viene a mancare il tuo mondo, cosa altro ti resta per colmare quel vuoto se non, a volte, la cupa disperazione?

Non è questo, inffatti, che arma la mano dell’imprenditore suicida dei giorni nostri?

Di Ago porterò nel mio cuore sempre il suo volto calmo e sorridente, i suoi atteggiamenti pacati ma decisi, quel suo essere leader silenzioso al quale bastava lo sguardo per farsi capire.

Ricorderò il suo rispetto per l’avversario, vinto o vittorioso.
Ricorderò i trofei da lui alzati con quel suo sorriso fanciullesco appena accennato, la gioia, non esternata smodatamente, ma espressa con luce diversa in quegli occhi malinconici per natura.
Un qualcosa che ti faceva pensare che il Di Bartolomei bambino non fosse mai uscito dall’anima del Di Bartolomei campione affermato.
Ricorderò l’Agostino uomo e il Di Bartolomei calciatore, un meraviglioso tutt’uno.

“Il suicidio dimostra che ci sono nella vita mali più grandi della morte” (Francesco Orestano, filosofo)

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NOA E GLI ALTRI

Pensolibero.it — Thu, 06 Jun 2019 18:08:32 +0000

«E’ da tanto che non mi sento davvero viva. Sopravvivo, respiro ma non vivo»

Nelle ultime parole di Noa Pothoven, lasciate ai social, c’è l’unica, essenziale, verità della sua tragica morte.

Non potranno cambiarla né eterei discorsi filosofici né dotte rivelazioni teologiche, tantomeno luride campagne elettorali.

Noa, a 11 anni, quando una bambina ancora va a letto con la sua bambola preferita, è stata violentata.

Non bastasse, a 14 anni, quando una ragazzina incomincia a sognare un futuro che forse non vedrà, ma non per questo le può essere negato di sognarlo, ha subito un’altra violenza sessuale.

Ferite profonde nel corpo prima, nell’animo, la violenza più devastante, dopo.

Traumi per lei insuperabili, che l’avevano portata a soffrire di una forma grave di depressione, di disturbi da stress post traumatico, fino all’anoressia e a svariati tentativi di suicidio.

Noa ha deciso, a 17 anni, di porre fine a quel suo strazio interno, a quel «respiro ma non vivo», decidendo di non alimentarsi.

Si è spenta, sicuramente sofferente, lentamente come una candela.

Nel buio dell’animo, priva di quella fioca ma pur sempre luce che una candela emana, aveva vissuto.

«Sollevato da inferno di dolore»

L’ultimo messaggio di DJ Fabo, altro caso eclatante, diverso sotto certi aspetti da quello di Noa.

Ma quanto sono simili i loro ultimi messaggi!

Strazianti treni di idee, parole, pur percorrenti binari diversi, nella malattia fisica o in quella psichica, per ritrovarsi poi nella stessa convinzione.

La vita, dal concepimento in poi, è imposta da terzi, mai completamente frutto di una propria libera scelta.

Dj Fabo non ha scelto la sua malattia, Noa non ha scelto le violenze subite.

Vita e morte sono due punti opposti che corrono per incontrarsi.

Da quando incomincia l’una si mette in moto l’altra.

A volta diventano causa ed effetto.

«La morte non è la più grande perdita nella vita. La più grande perdita è ciò che muore dentro di noi mentre stiamo vivendo.» (Norman Cousins)

Ecco, chi di noi può giudicare , non avendo vissuto le stesse esperienze di Dj Fabo, Eluana Englaro, Piergiorgio Welby o Noa, o ancor peggio condannare, le loro scelte?

Malattia o mente possono diventare carceri ancora più terribili di quelli costruiti con sbarre e mura, carcerieri e filo spinato.

Se c’è la mano di un Dio qualunque, nella vita di un uomo, a stabilirne la sacralità, a chi potremmo mai ascrivere l’orribile merito d’aver inventato un sì terribile carceriere e boia allo stesso tempo?

Ho visto dj Fabo, ho letto di Welby, ho cercato di mettermi nei panni di Eluana.

Tramite loro sono arrivato a comprendere perfettamente la volontà del ragazzino diciassettenne in Belgio che ha chiesto e ottenuto, malato di cancro terminale, l’eutanasia.

E riesco a capire il gesto di Noa e ad affrancarla dalla parola perdono.

Perché Noa, e come lei tanti altri, non hanno bisogno di perdono, poiché ciò sottintenderebbe una loro colpa.

Eutanasia, suicidio assistito, squilibrio mentale, chiamatelo come volete ma non giocate sulle parole, per condannarla o giustificarla.

Noa non lo merita e l’unica cosa che possiamo donarle è il rispetto della sua scelta.

«Non sempre la vita va conservata: il bene non consiste nel vivere, ma nel vivere bene.»( Lucio Anneo Seneca)

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Io sono Michele

Pensolibero.it — Wed, 08 Feb 2017 22:50:23 +0000

Nessuna coccarda a lutto per Michele.

Nessun “je suis…” per il giovane friulano che, il 31 gennaio, ha detto basta a questa vita.

Giusto così, forse.

Forse è un atto di giustizia sociale, di equità nella morte.

Perché tanti sono, oramai, i Michele che hanno deciso di farla finita con un mondo che li ha abbandonati a se stessi, come figli illeggittimi o indesiderati, siano imprenditori o lavoratori.

Ma qui non c’è il portone di un convento, di un orfanotrofio, oppure la cesta su un fiume e le pietose mani di una serva, e il caso fortuito, a darti una possibilità di salvarti da quel gelido inverno che sta pervadendo il tuo animo.

Michele non era un ragazzo meridionale, di quelli che partono, nella corsa alla vita, già con un handicap solo per una questione di posizionamento geografico.

Michele è, era, friulano.

Una terra di migranti nel lontano passato.

Una terra di uomini forti che hanno saputo reagire ad altre catastrofi solo con le loro forze.

Una terra che, fine a qualche decennio fa, sembrava un oasi felice nel mondo del lavoro.

Non più, ora.

E Michele, quel gelido inverno nel suo animo, lo ha sofferto fino in fondo.

Fino al punto di decidere che, basta, non aveva più forza di cercare, provare, a combattere quel freddo.

Fatto dell’ignavia di una classe politica che abita in un mondo diverso da quello di Michele.

Un freddo nell’animo creato anche della nostra indifferenza, troppo occupati a coltivare il nostro orticello per accorgerci della fame dell’altro.

Per unire le nostre disperazioni al fine di renderle speranze.

E così Michele se l’è detto da solo il suo”je suis…” e l’ha condiviso con quelli prima di lui.

E l’ha dedicato a noi, che potremmo essere i prossimi.

Leggetela quella lettera, leggetela.

Stampatela e portatela nel taschino, come un santino.

E ricordatevene ogni volta che vi troverete a scegliere i vostri rappresentanti, o a legiferare sui vostri elettori.

Leggetela, quella lettera, leggetela e comprendetela riga per riga.

È piena di rabbia, dolore, disperazione.

Ma anche macabramente ironica.

È un atto di accusa in piena regola.

E non solo contro uno dei peggiori ministri, Poletti,che questa strampalata, dannata, sfortunata ed egoista nazione abbia mai avuto, e che Michele cita nelle ultime righe.

Preferendolo persino ai classici saluti d’addio ai propri cari.

Ma è anche un atto di accusa contro tutti noi.

E, al contempo, un implorazione urlata ad avvertirci affinché non arrivi quel freddo nel nostro animo.

Perché i veri morti, tra noi e Michele, siamo noi che ci illudiamo di sopravvivere, giorno per giorno.

Siamo zombie creati con l’utilizzo di stage, voucher, tirocini, diritti al ribasso. Noi che barattiamo le nostre competenze, la nostra dignità, i nostri diritti, in un insolente gioco sempre più al ribasso.

Ci accontentiamo di un misero piatto di lenticchie, porto come elemosina.

Michele, e tanti altri come lui, invece ha dignitosamente capovolta la ciotola, rifiutando ogni ulteriore oltraggio.

Forse, se fosse andato fuori da questa nazione, sarebbe ancora vivo. Sarebbe uno di quei giovani, come ha detto sempre l’esimio Poletti, “che è meglio che stiano fuori dai piedi”.

Ma sarebbe vivo.

E invece è rimasto qui.

Ma non è riuscito ad aspettare di vedere la finale decadenza di questo paese.

Quella nella quale la disperazione di molti si trasforma in fumo, fuoco e odio che si propagano, ciecamente, nelle città e nelle campagne, ovunque ci siano i palazzi di pochi.

Ecco, Michele è fuggito via da questo.

Dall’ultimo oltraggio che avrebbe dovuto subire: diventare boia per giustiziare chi l’ha condannato.

A noi non restano che tre vie.

Sopravvivere per il mestolo di lenticchie.

Seguirlo.

Imbracciare quel fucile che lui ha lasciato per terra.

E non è detto che si debba per forza usarlo per sparare.

Je suis…anzi no, io sono italiano e quindi è più giusto dirlo nella nostra magnifica lingua, l’unica sovranità che ci è ancora rimasta.

Io sono Michele.

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