Per chi mi ha seguito nel precedente post sul 5 luglio 1982 e il magico pomeriggio del Sarrià, della tripletta di Pablito Davide al gigante Golia Brasile, sa che erano giornate di “fioretto” per la spiaggia (p.s., sono di Ischia e quindi il mare è fuori al mio portone) e di limonate (una fontanella dove attingere l’acqua e sciacquare gli unici due bicchieri, limoni trafugati al mio futuro suocero e una brocca, tutto qui l’occorrente per aprire una azienda da tredicenni) ai turisti.
l’11 luglio 1982, il “fioretto” resiste però le limonate saltano.
A chi cavolo vuoi venderle, dopotutto, se le vie sono già vuote nel primo pomeriggio?

Già, perché c’è qualcosa di magico nell’aria, oltre alla calura.
Che sembra insopportabile come l’attesa.
O forse lo è per via dell’attesa.
Dal pomeriggio c’è un innaturale silenzio per un isola che vive di turismo, come se a mezzogiorno fosse stato chiamato un coprifuoco.

La sensazione, quell’aria sospesa, che stia per accadere qualcosa di eccezionalmente epico o tremendamente tragico.
I turisti, la maggior parte tedeschi per l’appunto, rimangono rintanati negli alberghi.
Nel corso degli anni, lavorando nel settore turistico, ho sempre provato a immaginare quella sorte di rivoluzione del popolo, accaduta a sua insaputa, di quel giorno.
Il plebeo cameriere italico (perché allora di Salvini non c’era bisogno) e ischitano trova nel calcio la sua rivincita contro lo spocchioso turista alemanno.
Al fischio finale sai quanti “Vafammocc a mammeta” (Vai a fare in bocca a tua madre [letteralmente vaffanculo]) saranno volati in quelle sale, cucine, portinerie e piani?
E l’indomani ti servo, ma da Campione del Mondo mentre tu consumi la tua omelette a testa bassa.
Vafammocc a mammeta n’ata vota”!
La classe operaia va in paradiso, lassù in cielo, dove su un aereo Pertini sta giocando a carte con Bearzot, Dino e il Barone, con quella Coppa sul tavolo così meravigliosa che pare non vera se Martellini non te l’avesse detto tre volte.
Torniamo alle strade vuote e ai preliminari di quel rito scaramantico.
Gli isolani, quelli che non lavorano, fatto un veloce tuffo a mare, pronti a casa manco fosse una curva del Bernabeu, con sedia, poltrona, gelato e birra in frigo, assicurandosi che quella scatola magica, dalla quale abbiamo assistito alla cavalcata degli Azzurri, funzioni perfettamente, che la manopola (eh sì, perché allora molti di noi avevano ancora il tv con il cambio canale con un pulsantino da “sintonizzare”) sia al punto giusto.
A casa mia, per quella magica sera, si ritrovano zii e cugini.
Non fosse altro perché abbiamo la tv a colori.
Un gentile omaggio di mia zia Giuseppina, sorella di mio padre, che a marzo era andata in pensione dalla fu SIP, e con i soldi della liquidazione ci regalò quell’apparecchio che da magico divenne reale.
Che bello vedere Jonathan “Jon” Baker e Francis Llewellyn “Ponch” Poncharello, i miei eroi della serie tv “CHIPS” a colori.
E vuoi mettere i colori delle magliette delle nazionali?
E, diciamocela tutta, la Carmen Russo era bona anche in bianco e nero, ma a colori beh…
Torniamo a quell’11 luglio, a quella tv a colori in quella cucina che non è, per una volta, regno delle donne.
C’è un tavolo al quale sono seduti i nostri genitori, sul quale pesche nel vino, birre, ceneriera, sigarette e accendini sono in bellicosa mostra.
Io ho la mia sedia a sdraio in tela, sulla quale ho assistito a tutte le partite.
I miei cugini al mio fianco.
Inizia la finale, la Partita.
Non c’è Antognoni, infortunato, al suo posto Beppe Bergomi con i suoi 18 anni e quei baffi che lo fanno sembrare più grande.
Tanto grande che Kalle Rumenigge, anche per via di una condizione fisica precaria, ne avrà timore e non toccherà palla.

E c’è Oriali che in quella partita le prende (risulterà alla fine della partita come il giocatore che ha subito più falli) e le da senza sosta: una vita da mediano.
Dopo pochi minuti va fuori spalla anche Ciccio Graziani, dentro Spillo Altobelli.
Le imprecazioni già bucano la coltre di fumo che aleggia nella cucina di casa nostra.
Ma c’è, come in una storia magica, un folletto che imperversa sulle fasce.
E, come in una storia magica, c’è un orco cattivo che vuole fermarlo.
È il 23° minuto.
Lancio di Altobelli, il folletto Conti entra in aerea, l’orco cattivo Briegel lo atterra.
È rigore!
Urla di gioia, imprecazioni contro quell’armadio a due ante di tedesco, il timore che il nostro miglior giocatore non possa riprendere, l’attesa per capire chi calcia il penalty.
Tutti validi motivi, per i nostri genitori, per accendersi una sigaretta.
La coltre di fumo aumenta, tu temi che possa offuscare la vista a Cabrini che è deputato a batterlo, il rigore.
E, infatti, il bell’Antonio lo sbaglia.

Schumacher è spiazzato ma anche la palla che si avvia mesta sul fondo.
Urla di gioia, imprecazioni contro “stu strunz juventin”, la paura che un magico sortilegio si sia spezzato.
Tutti motivi, per i nostri genitori, di spegnere con rabbia la sigaretta che hanno fra le dita.
Per poi riaccenderne subito un’altra.
Si va al riposo, i giocatori scendono negli spogliatoi; noi giusto il tempo, per chi ne ha bisogno, di urinare e poi ognuno al suo posto.
Ricomincia la partita.
E con essa speranze e paure.
Non sai che si è appena messa in moto, come in una storia magica, la regola del 12° minuto.

Appena 12 minuti infatti, il 57° per l’esattezza, e capisci che le uniche paure sono di morire, tra venti o trent’anni, di cancro al polmone per quella nebbia di tabacco, come effettivamente sarà per un mio zio presente quella sera.
Cross di Gentile (anche lui con i baffi che lo fanno cattivo, ma lo è davvero, chiedere alle magliette di Zico e Maradona) in area crucca, non ci sono tante telecamere come oggi e non riesci a capire se la palla entra dentro perché colpita da Rossi, Cabrini o un’autorete.
Ma che ti frega!
Comunque è Pablito, e chi se non altri?
Duplice effetto, Italia in vantaggio e sospensione di sigarette.
Si brinda a birra.
Il tempo di scolarla, ancora 12 minuti, e Rossi ruba palla fuori all”area azzurra, la porge a Scirea che avanza e la smista a Conti, ora di fronte all’area crucca.
Marazico irride un avversario, la porge a Pablito che la smista a Scirea sul lato corto dell’area tedesca.
Tacco per Bergomi, di nuovo a Scirea che la passa, velo di Bergomi, dietro a Tardelli.
Che sbaglia lo stop.

Ma nemmeno il tempo di imprecare hai che staffila Schumacher!
È un azione da calcio totale.

Palla rubata da un tuo attaccante nella tua metà campo, rifinita da due tuoi difensori nell’aerea avversaria, conclusa da un centrocampista tuo!
Un delirio totale.
È il 69° minuto.

La regola del 12° minuto, ancora una volta.
E all’urlo di Tardelli, diventato per una notte (o forse per sempre) più famoso di quello di Munch, si associano le nostre di urla.
La brocca con le pesche nel vino saltella sul tavolo come Pertini sulle tribune del Bernabeu, alla faccia dell’ aplomb istituzionale.
Pesche e presidente, entrambi barcollano ma non crollano.
Fa caldo, vuoi per il tempo, vuoi per quella cucina diventata troppo piccola e troppo affumicata, vuoi per le emozioni e per la gioia.
Aspettiamo che si compia il rito del 12° minuto.

Puntuale.
81° minuto, l’orco Briegel cade come in catalessi nella nostra area invocando chissà che cosa (“Aizat, sciem!”), Gentile la recupera e la passa a Conti che si invola sulla fascia.
Alza la testa e vede Spillo Altobelli.
Il resto è gioia, gioia, gioia, solo benedetta gioia, parafrasando avrebbe cantato Franco Califano.

Si grida, ci si abbraccia, in quella cucina ognuno di noi ha un altro padre e ogni padre ha un altro figlio e siamo tutti fratelli.

E Pertini, che fa cenno di no sorridente sulle tribune, è il nonno di tutti noi.

Nemmeno il goal del maoista Breitner, offerto come “cadeau” alla nostra infinita felicità per gentile concessione, può oramai preoccuparci.

Si contano i minuti, con gli azzurri che si permettono il torello in faccia ai cattivissimi tedeschi, con Stielike sull’orlo di una crisi di nervi.

C’è il tempo per la passerella in campo del Barone Causio e per sapere che, con la vittoria del Mondiale 1982, “zio” Bergomi, a 18 anni, è il più giovane calciatore italiano ad aver vinto la rassegna iridata, nonché il secondo più giovane in assoluto dopo un certo Pelè.

‘Sti cazzi!

Poi ci pensano i tre fischi di Coelho e, soprattutto, il triplice grido di Martellini “Campioni del mondo, Campioni del mondo, Campioni del mondo” a farci capire che no, quello non è un sogno.

E, magari, se non fossimo presi dalla gioia collettiva in quella piccola cucina, avremmo potuto ascoltare dagli alberghi, ristoranti e bar della nostra isola, levarsi il triplice grido “Vafammocc a mammeta, Vafammocc a mammeta, Vafammocc a mammeta”.

Assalto finale alle pesche, le ultime birre che scompaiono, il gelato in frigo per noi piccoli e poi via.

Ora ci aspettano i caroselli in auto, una notte di follia e gioia che non vorremmo finisse mai, una ubriacatura collettiva di lacrime.

Di gioia, per una volta.

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Se i nostri governanti e parte del nostro popolo avessero avuto in dono non il magnifico stivale d’Europa, ma la terra dei Tulipani, guarda caso chiamata Paesi Bassi, da tempo  saremmo un popolo di ranocchie, in simili condizioni!

Ciò che è piu’ importante è che, ad ogni maltempo, nubifragio o alluvione che si dir si voglia, aggiorniamo la conoscenza geografica  del nostro paese scoprendo nuovi fiumi, torrenti e rigagnoli vari dei quali a volte ignoriamo la conoscenza. Finchè non straripano diventando celebri, loro malgrado!

Il fango, quello vero, nel quale sguazziamo ideologicamente grazie al continuo malaffare, diventa parte reale della nostra vita. E almeno questo lo riusciamo a  spazzare via, dopo però che ha riscosso i suoi tributi composti da vite umane, proprietà spazzate vie, vite di sacrifici lavorative distrutte.

E mentre una classe politica, da destra a sinistra, ciclicamente e a turno, continua a disquisire su ponti su stretti vari, il nostro paese affonda, i nostri argini straripano, le nostre colline franano. Le vie crollano (questo, a dire il vero, anche col buon tempo!), gli edifici pubblici collassano, il nostro patrimonio storico, che ha resistito indefesso dai tempi dei romani, crolla sotto i colpi di altri romani (intesi come tali dal domicilio del loro posto di comando), i politici.

Guai però a dare la colpa solo ai nostri politici! Anche noi, come popolo, abbiamo i nostri peccati originali.  In fin dei conti la classe politica è la nostra immagine riflessa. Nelle loro pecche giustifichiamo le nostre. Si dice che la casa sia la radice di una famiglia. Abbiamo preso talmente sul serio questo modo di dire che abbiamo sostituito le radici degli alberi abbattuti con le nostre case, spesso costruite sopra un argine pericoloso, altrimenti ostruendo vie naturali di fuga dell’acqua.

La colpa maggiore, seppur in parte  suddivisa tra popolo e governo, però va quest’ultimo, inetto, incapace, ignavo. Guai a parlare di risanamento idrogeologico. C’è una favoletta che narra di un 3% di austerity da rispettare e non è glamour! Vuoi mettere un ponte con un argine? In questo siamo avanti al resto d’Europa. Sul risparmio sul dissesto idrogeologico ( e ideologico) siamo maestri. Talmente bravi che avremmo  potuto consigliare  Dio su come cancellare il genere umano con un inezia d’acqua rispetto a quella sprecata dall’Onnipotente stesso.

di Antonio Mattera

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http://www.ilfattoquotidiano.it/2015/06/28/commissione-ue-diffida-litalia-permetta-di-produrre-formaggio-anche-senza-latte/1823097/

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Allora ricapitoliamo: ci siamo fatti partecipi, tramite il desiderio di egemonia degli USA, di una guerra farlocca in Ucraina dove abbiamo  abilmente mischiato le carte per non accorgerci,volontariamente,del bluff di altri.

Questo ci ha portato ad aderire a sanzioni commerciali contro la Russia. Risultato per l ‘Italia? –16% per tutto l’export, con danni pesanti all’agroalimentare che occa un -63%. Al danno si aggiunge la beffa, in quanto in Russia nascono aziende  che usano il richiamo all’italianità per contraffare formaggi e carni .Chi di parmigiano ferisce,di parmigiano perisce. 

Siamo, però, tutti europei

Intanto le tre teste dell’Idra europea, cioè UE,FMI e BCE continuano, da buoni eredi del Torquemada, a vessare il resto d’Europa con regole campate in aria (la favoletta del 3% è oramai raccontata al posto dell’uomo nero, entrato anche lui in una spirale recessiva di disoccupazione), un incredibile ricetta di austerity (ma non per loro, il cui costo di mantenimento dei soli palazzi è di circa 2 milairdi, quanti basterebbero alla Grecia per pagare il suo debito, senza contare la balzana idea di trasferirsi ogni mese da Bruxelles a Strasburgo e viceversa con tutti i suoi costi) e sopratutto , da novella Inquisizione, a perpretare  torture ad un popolo, come quello greco,a rrivato, dopo le purghe e i salassi dell’Europa, ad un tasso di mortalità infantile al 43%

Una volta c’ero lo zio Sam, ora lo zio Vladi.

In tutto questo, nel braccio di ferro tra disperati e affaristi senza scrupoli, si muovono nuove forze in Europa.Sono le forze della protesta. Podemos in Spagna, Orban in Ungheria, la destra danese oggi, Marine Le Pen in Francia, Grillo e Salvini in Italia, ,l’Ingfhilterra e altre nazioni che vogliono fare referendum per uscire dall’ Unione Europea,Tsipras in Grecia.

Proprio quest’ultimo sta tenendo botta al mostro a tre teste. Qualcuno dice che è un bluff, altri dicono che sia un folle, in vero è che, però, è l’unico a non piegare la testa. Sta seguendo l’idea dell’Islanda, che preferì il default  alle regole del FMI, preferendo una pronta morte nella speranza di una resurrezione ad una lenta agonia.

In suo soccorso, come contromossa al dominio USA nell’est europeo, la Russia di Vladimir Putin (ma anche la Cina, temibile competitor) si dice pronta ad aiutare il popolo greco ( quello che dovrebbe fare l’Unione Europea, altrimenti che unione del cavolo è?). Tsipras sarà un bluff, un folle, di certo è un gran furbacchione.

Nuova divisione del mondo in blocchi

E intanto il mondo torna agli anni ’50, dividendosi in blocchi.Gli Usa e l’Occidente di qua, la Russia di là. Poi ci sono CIna e India che crescono ogni giorno. Mussulmani e cristiani vicini ad un pelo a nuove crociate. Oriente contro Occidente. L’ISIS che minaccia Roma, Roma che minaccia i Rom, i Rom che minacciano i giornalisti. Paesi che accolgono i profughi e altri che li rimandono indietro.In Ungheria si parla di costruire muri, in Spagna si alzano reticolati di filo spinati.

In Italia si accolgono in mare  i migranti e si ospitano alla stazione, offrendo quindi un viaggio completocon tanto di scali e soggiorni,lasciandoli per terra finchè non ci pensa il Buzzi di turno. Dopo tutto “al mondo non ci sarebbero i furbi se non ci fossero i fessi”, recita un vecchio detto.

I fessi di turno.

In tutto questo c’è una sola magra consolazione : l’Italia è al centro dello scacchiere europeo. Avete in mente il gioco dello “schiaffo del soldato”? E’ un gioco di gruppo e nell’occasione ha una picocla variante. L’Italia è il soggetto al centro che riceve lo schiaffo e, pur indovinando chi lo tira, rimane sempre nello stesso ruolo. E’ così per i migranti, lo è per le quote latte prima e dopo , lo è per le vongole a pescate o per le arance costrette ad essere macerate. etc etc.

Insomma diciamocela tutta: siamo i fessi di turno. O meglio: lo siamo sempre! Dopo tutto, con una faccia dall’espressione così intensa come quella di colui che ci governa, cosa c’èra da aspettarsi! Infatti,non dimentichiamolo,  la classe politica è l’immagine riflessa allo specchio  del popolo votante

di Antonio Mattera

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L'articolo 18 giugno 1946: la Repubblica Italiana è ufficiale! sembra essere il primo su PensoLibero.it.

Tutto bello, tutto carino, tranne che…tranne che qui si parla di “profughi già presenti” quindi si lascia un vuoto incredibile sui prossimi mesi dove si prevedono più di 400mila sbarchi. Ma la verità è che,nel 2014, su 170mila sbarchi solo poco più di tremila hanno ottenuto lo status di profugo. Quindi significa che tutti gli altri rimangono clandestini. Che fine faranno? Inoltre paesi come Inghilterra, Ungheria, Repubblica Ceca,Polonia e Slovacchia hanno già detto di non sentirci da questo orecchio. E le azioni di paesi come Francia e Austria, che ce li rispediscono, attualmente, indietro questi poveri disgraziati, non fanno presagire nulla di buono. Nel 2014 tremila clandestini ci sono stati rimandati indietro dall’Austria e circa settemila dalla Germania.Per non parlare della Svizzera che vuole persino diminuire i frontalieri! Comunque sia, il problema risolve solo una piccolissima quota delle centinaia di migliaia di disperati che sono in procinto di riversarsi sulle coste del Vecchio Continente. Europa che, d’altronde, è genitrice di molte cause della loro disperazione.

Come al solito si è fatto la solita asta, sulla pelle di questi sfortunati, al ribasso, tanto per concedersi un po’ di vetrina e far intendere che, dopo tutto, questo baraccone, che si chiama Europa, serva a qualcosa pur nella sua conclamata inutilità. Dopo tutto, un organismo che non riesce a salvare un suo stato membro, la Grecia, come solo può far credere di essere capace di affrontare pienamente un problema di siffatta portata? O forse ai greci, per allentare la morsa strangolatrice degli organismi finanziari come BCE e FMI, converrebbe dotarsi di barcone, catapultarsi nell’Egeo e chiedere lo status di profugo che scappa da un paese in guerra con la UE?

Ma la perla assoluta è della nostra Lady PESC, Federica Mogherini secondo la quale “non un singolo rifugiato o migrante intercettato in mare sarà respinto contro la sua volontà”. E vorrei ben vedere che dopo aver rischiato la vita su un barcone, accettassero di buon grado di essere pure respinti!
Intanto le stazioni di Milano, Palermo, Ventimiglia, Brescia continuano ad essere dormitori pubblici. E noi continuiamo persino a fregargli i soldi del treno. Pagano, salgono, partono e poi scendono alle frontiere con l’Austria o in Francia, dove forze di polizia, molto meno tenere delle nostre, li prendono letteralmente per il collo e li rimandano indietro.

Insomma nonostante gli annunci trionfalistici a casa porteremo (e meno male!) solo barconi e disperati. Perché, in fin dei conti,questa faccenda è la dimostrazione pratica della drammatica incapacità di prendere decisioni o far valere alcuna rivendicazione nelle sedi internazionali. Siamo attori da operetta che non si accorgono di recitare in una tragedia vera.
Perché se la montagna Europa ha partorito il topolino immigrazione, statene certi, Bengodi sarà sempre l’Italia. Dopo tutto, “lo vuole l’Europa”.di Antonio Mattera

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